Yuval Noah Harari afirma en uno de los capítulos de “21 lecciones para el Siglo XXI” que el género literario de nuestro presente siglo será, sin duda, la Ciencia Ficción. Por no llevarle la contraria, y por mi innata curiosidad, hace un tiempo que vengo adentrándome en los clásicos del género, entre cuyos títulos precursores se encuentran las “Crónicas marcianas”, escritas por Ray Bradbury en 1946, y publicadas por primera vez en español por le editorial Minotauro en 1955, con traducción de Francisco Abelenda y prólogo de Jorge Luis Borges.
Esperando quizá una historia más en la línea de otros autores que sentaron las bases de la sci-fi internacional (H. G. Wells, Asimov, Frank Herbert…), me ha sorprendido toparme con una colección de crónicas —el término resulta aquí excelente—, un tanto deslavazada, de la previsible colonización del planeta rojo por los humanos. Y al contrario que en las docuseries de Netflix, que nos pintan un paisaje totalmente inhóspito, los hombres que llegan en oleadas de cohetes plateados a las llanuras marcianas, descubren un mundo deslumbrante y polícromo, con ríos de un azul profundo y pueblos blancos y silenciosos, habitados por una adorable civilización marciana.
Son minirrelatos teñidos de gran lirismo y fantasía; escenarios misteriosos y un tanto surreales de toda una epopeya de conquista. Una elegía espacial que concluye con la aniquilación de los marcianos a manos de los colonos humanos. Lectura de absoluto deleite literario en la que, como Borges acertadamente señala, “Bradbury ha puesto sus largos domingos vacíos, su tedio americano, su soledad…”
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